Demandez le programme !

• Josef Bakou, Allemagne, 21 septembre 2002

  
  
  Nuit où mon tapis volant
  S'élancera vers la lune.
  Nuit d'incursion
  Dans la solitude du départ.
  Vagues, mes souvenirs,
  Aussi la coupe que j'ai tenue à la main.
  Présent, ton visage blême,
  Proche, ton sourire inquiet.
  Fièvre au goût suave
  Au bout de mes lèvres,
  Grande sœur de celle qui nous prenait.

  J'ignore l'hiver,
  Cette fois, prosterné à mes pieds ...
  
  

• Pascal Agneray, France, le 22 septembre 2002

  
  
  Tu te disais pressée

  Le temps s'est écoulé
  Depuis l'infiniment clair
  Paraissant à chaque jour
  Gorger de sa lumière
  Tes fruits tombés trop mûrs

  Le temps s'est écroulé
  Depuis l'infiniment clair
  Disparaissant à chaque fois
  La nuit bordé du grand mystère

  La nuit vague a rencontré l'éclair
  Au triomphe établi ce nouveau jour

  La nuit séjour qui va s'éloigne
  A dispersé la fleur de nos mémoires
  En cendres au crépuscule

  Et tu t'égares à les trouver

  On enverra nous autres ici chercher
  Qui ferons signe à l'aube
  Exilée rouge que la nuit couronne

  Nous irons les unir
  A dérouler les yeux
  Inédits de nos feux
  Qui n'avaient su les voir
  La veille
  Aveugles d'insolence

  Le temps s'est écoulé
  Depuis longtemps toujours
  Jusqu'à dérouler nos yeux
  Moins sombres sous nos pas
  
  
  

• Veilleur, France, 18 septembre 2002
  
  
  Je tiens à dire que j'ai parfois la nostalgie
  de ce monde-là en dépit de la route des volcans
  et des chemins du séïsme.

  J'ai lu tous vos arguments, et pourquoi vous avez
  raison,

  J'ai lu les arguments de votre contradicteur aussi,
  il avait tort, sauf quand je me mets à sa place et que
  je quitte la vôtre

  avec votre particulière perception du soleil

  vous n'avez cependant pas encore caressé l'orbe de
  la terre et cela ne viendra peut-être que le jour
  que vous savez

  celui là qui sait
  terre de la terre
  épouse la vie dans sa mouvance

  J'ai vu, comme vous, le crépitement des particules
  élémentaires jusqu'au coeur de l'atome
  et le déchirement de la planète qui se fracture et
  se sépare

  et le silence dans la nuit des sphères

  j'ai vu comme vous les générations de blessés qui lançaient
  des pierres

  au visage vise, au visage, au visage qui fut ainsi que c'est
  écrit, rédigé à la semblance même de ce que vous savez
  juste pour y croire à genoux

  dessiné ainsi que vous savez

  Cela est (comme dans n'importe quelle foule perdu)
  toujours avec soi-même et la musique

  c'est le peu que j'ai su et que j'ai osé dire, à un moment,
  perdu.
  

  * * *
  
  Ceci est un silence posé
  en bout de ligne
  comme tout ce que vous savez

  verbe complément et sujet
  on est très rassuré

  les uns disant : je suis ce que je suis, je n'y peux rien !
  C'est ma fatalité
  mais lui disant : je suis par ce que je deviens

  habité par mille flèches désordonnées
  et pourtant, comme une seule flèche, présent,
  c'est à cela qu'il faudrait arriver ?
  

  
  
  
  

• Jean-Pierre Deville, Chemin de la Pétugue, le 17 septembre 2002

  
  Que chantent les vents cosmiques
  et l'infini océan
  dont l'éternelle vague en un murmure berce le sable.
  
  
  

• Loquinet, France, le 16 septembre 2002

  
  L’OMBRE DU VENT.

  
  Sur la page si blanche les paroles n’ont pas d’âge.
  Elles s’exclament à rebours vers des cieux imparfaits.
  Où le moindre soleil, où le moindre nuage.
  Change l’or en poussière et aggrave nos méfaits.

  Cette absurde conquête vers les anges déchus.
  Cette étrange requête à nos dieux oubliés.
  C’est un appel au secours par les âmes qui ont chu.
  C’est une seconde réponse à nos langues liées.

  J’ai donné à l’épreuve un cliché éphémère.
  Je suis seul et la preuve est dans l’ombre du vent.
  J’ai pardonné mon père et pleuré sur ma mère.
  Car je sais que vieillir est un cap décevant.

  Je fournis l’hypothèse à vos arrières pensées.
  Ce texte est difficile mais faut-il le comprendre ?
  Il est l’œuvre sincère d’un poète avancé.
  Vers le courant serein qui bientôt va le prendre.

  Sans stylo et sans style, c’est la voix qui murmure.
  Ces passages insensés où les diables s’amusent.
  Clarifié mon message est pour moi comme un mur.
  Mais je sais que partout je suis compris des muses.

  Car la vie est un règne pour peu qu’on le désire.
  Et mon trône est d’un bois que l’on sait éternel.
  Je suis sage et demande pour mes sens du plaisir.
  Et pour l’autre moi-même, un regard, deux prunelles.

  Je suis partout le même et partout différent.
  A vos pieds je dépose une fleur incomprise.
  Vous me trouverez partout dans la bible, le coran.
  Je suis évanescent léger comme une brise.

  Je ne suis que silence ou vacarme d’enfer.
  Je suis à vos cotés quand vous pleurez de joie.
  Je suis Satan et Dieu ou un simple homme d’affaire.
  Je suis le rire du pauvre ou la larme des bourgeois.

  Comment dire autrement je suis l’être interné.
  Dans ces asiles sans noms, parce que trop dérangeant.
  Je suis l’enfance du pire, je suis l’homme bien né.
  Je suis un peu de l’âme et du rêve des gens.

  Lorsque vous me lisez vous regardez le monde.
  Vous effleurez de l’œil les pages sombres de l’Histoire.
  Vous y voyez l’Amour et les guerres immondes.
  Les femmes des magazines, celles qui font le trottoir.

  Je suis un peu partout sans que vous le sachiez.
  Le poète est soluble dans l’espace et le temps.
  Je vous insulte un peu sans que vous vous fâchiez.
  Et la seconde qui suis je vous offre le printemps.

  Je suis dans la victoire et dans toutes les défaites.
  Le poète est l’orgueil des bienfaits annoncés.
  Je suis dans la tristesse de vos plus belles fêtes.
  Et dans toutes vos valeurs chaque jour offensées.

  Je suis enfin des vôtres quand vous pensez à moi.
  Et redeviens moi-même quand vous rompez le charme.
  J’ai mis la mort en doute et le monde en émoi.
  Dans chacun de mes rêves où je combats sans armes.

   

• Sea Brown, France, le 15 septembre 2002

  Chronologie

  
  L’insouciance de la jeunesse éternelle
  Règne dans notre corps
  Comme les ailes
  De la liberté venue de l’or.

  Après cet âge incertain,
  Vient
  Celui du temps travailleur
  Où l’heure
  Est à cultiver
  Leurs pensées
  Tel des seigneurs
  Accompagnés de leurs modalités.

  Puis,
  Malgré les motivations de la vie
  Vient l’Heure
  Après laquelle on meure.

  
  Mais moi,
  Plus d’une fois,
  Grâce à ma fée
  J ‘ai été sauvée
  En écrivant
  Tout doucement
  Le fond de mes pensées.

   

• Germa, France, le 18 septembre 2002

  
  Mon Chemin
  Je voudrais mourir comme je suis né
  Dans la nudité
  Adossé à la Garrigue
  Entre Cévennes et Méditerranée
  Je retiendrai mon cri
  Pour l'Eternité