LE CLUB DES POETES A REOUVERT SES PORTES !

• Pascal Agneray, France, le 05 septembre 2002
  
  Ne m'oublie pas

  
  En une heure un homme une femme ont fait ta connaissance
  Un siècle à les unir avait coulé en ton absence

  En une heure un homme une femme touchés par ta présence
  Ont refait à deux le chemin des lettres d'autrefois
  Une heure prononça les mots soufflés par tant d'autres
  Echangés qui ne s'écrivent

  Une heure aurait suffi à te revoir en plein soleil

  Mais cette heure a plongé dans l'encre d'un poème
  Et sa plume accrochée aux ailes du silence
  A filé dans mes nuits pareille au train qui ne revient
  

   

• Deville JP, Chemin de la pétugue, le 05 septembre 2002

  La Terre ficelée ou rentrée des classes.
  
  
  Voilà que j’ai fait le tour du monde, en y déroulant sur le sol et sur les océans une pelote de laine, la ceinturant ainsi de bout en bout sur le cercle de l’équateur. Puis, m’étant assis, du côté de Quito, du Congo ou de Bornéo, je me suis posé la question :
  De combien faut-il allonger ce fil pour qu’il soit, en tous points, situé à un mètre du sol ?
  Si cela vous plaît, je vous invite, pour vous distraire, à résoudre ce petit exercice mathématique.
  Me serais-je trompé de site ? Ce n’est pas si sûr, car ce sont des oiseaux, vêtus comme le noir ou le blanc de la vérité mathématique, qui volent à mon secours :
  - la réponse est : 2 pi. ( il faut allonger le fil d’une longueur équivalente à 6, 28 mètres.)
  Cela me rappelle, à propos de pies, une autre histoire concernant la grand-mère de mon épouse, provençale. En provençal, la pie est une « agasse ».
  Parfois nous demandions : qu’est-ce qu’on mange ce soir ? et la grand-mère répondait :
  - Des parpelles d’agasse !
  Cela signifie : des paupières de pie ! Et, comme les pies n’ont pas de paupières ….

   

• Rose Toscani, France, le 05 septembre 2002

  
  Nuit blanche Insomnie, sommes en bulles
  Vol mes rêves au lent demain...

  
  

   

• Benoît LEURET, France, le 04 septembre 2002

  
  O larmes amères
  Agonie
  Voilà le vrai nom de ma mère
  
  Je t’écris
  D’un doigt distrait dans la poussière
  De l’autre main lançant des pierres
  Aux fusils
  
  Jardin de désert
  O tes fruits
  Coule là le sang de mon frère
  Vers ton puits
  
  Est-il impossible de vivre
  D’une même eau et d’en être ivre
  
  O folie
  Qui prêche la haine
  Balbutie
  Est-ce toujours la branche saine
  Que l’on scie
  
  Dieu ne serait-il qu’un prétexte
  Un mot que l’on prie dans un texte
  Puis oublie
  
  Profonde est ma terre
  Linceul gris
  A même le sol ma colère
  S’est enfouie
  
  Jérusalem La Mecque ou Rome
  Je ne connais qu’un peuple : l’homme
  Qu’une vie
  

• Marie Brisson, Paris, le 04 septembre 2002

  
  Comme ce ballon blanc dont on a lâché la ficelle,
  je m’échappe
  je monte
  je vous vois je te vois.
  Vous êtes scarabée et portez votre vie sur le dos.
  Votre dos brille ou ternit c’est selon.
  Une mouette s’est perchée sur une antenne.
  Je sens une odeur de terre.
  Je sens palpiter le cœur de la montagne.
  Les oiseaux vont viennent autour de moi.
  Vos pensées s’évanouissent sur les toits en un léger brouillard
  Les mots qui sortent de vos lèvres montent en spirale
  arrosent la terre ou se fracassent au sol en un cratère.
  De temps en temps je plonge jusque sous les feuillages
  puis tel le nageur je frappe le sol
  juste pour attraper un bout de moi, un bout de toi
  pour avoir de nouveau des yeux qui voient, des mains qui parlent
  avec des mots pour moi des mots pour toi.

  
  

• Michel MORVAN, France, le 04 septembre 2002

  
  La nuit conduit son troupeau d'étoiles au bord des rivières,
  Les bêtes ont soif,
  Et les hommes osent parler d'amour.
  
  La montagne,
  Devenue sable et rivière,
  Sous l'effet du vent et de la pluie,
  Vous en dira des nouvelles,
  Par un jour de beau temps,
  Peut-être.

  
  

• Damien Berdot, France, le 03 septembre 2002

  
  Vu le rouge et le jaune
  D’une mosquée militaire
  Agités mes cendres et mes os
  Pour tout salut
  
  Quand je calmerais mon cœur
  Sous le cric des hululements
  L’absurde frontière n’en serait pas moins
  
  Il y a ici des choses qui ne nous appartiennent pas
  Rien que le noir nous l’apprendra
  
  Pensé au grand ancêtre
  La nuit le sommeil défaillant
  L’approche peut-être
  De quelque malignité
  
  En bas le village dort

   

• P., France, le 30 août 2002

  
  Rêve Carcéral est ce jour, et soudain l'esprit rêve
  D'un soupir de vent frais pour épouser la vie.
  Venir à l'aube éteinte voir perler la rosée,
  Débusquer les senteurs immobiles du jour.
  En dépit des dossiers, et du plan de carrière,
  L'esprit vole à coté des ailes d'un oiseau
  Indifférent à ceux, qui grouillent de concert
  Comblés de suffisance et de médiocrité.
  Sous couvert de sérieux, et de concentration,
  L'esprit sauve les sages, qui riment à perdre haleine
  Et qui s'élèvent enfin loin du fracas des sots
  Vers le sublime écho des mots entremêlés.
  L'harmonie qui découle de ces accords majeurs
  Entraîne haut l'esprit qui y reste enchaîné
  Merveilleuse prison, où les mots geôliers
  Ne cessent de s'aimer.

  
  
  

• Joel Kerdraon, France, le 29 août 2002

  
  
  Djamila

  
  De riches côteaux et des feuillages bruissants
  Des collines cultivées aux pentes verdoyantes
  Il y court un vallon où la terre est bénie
  Où s’étale un village aux façades blanchies
  Le pas nous mène dans la rue aux oliviers
  Ombrageant les maisons aux senteurs épicées
  Des rires cristallins viennent des volets bleus
  Dans la cuisine fraîche le pain était heureux.
  Il y a le père martelant le cuivre doré
  Rythmant son maillet d’un chant de tradition
  Il y a la mère souriante préparant le café
  Une tasse toujours prête pour une invitation
  Il y a trois enfants de quatre, six et douze ans
  Et Djamila si belle à faire lever le vent
  Et Djamila si belle, si belle à faire trembler
  A quelques pas d’ici le petit épicier
  Il attend son amour, elle viendra lui offrir
  Ses yeux noirs et profonds et ses cheveux d’ébène
  Ce matin, Djamila ne viendra pas
  Ils sont venus d’un lieu cachés sous une bâche
  Ils sont venus d’un lieu les mains chargées de lames
  Et Djamila ne viendra pas
  Ils ont vidé l’amour du sang libre et béni
  Et le pas des enfants s’enfoncent dans la mort
  Ils sont arrivés et nous n’étions pas là
  Leur cortège de sang nous conduit à pas lents
  Dans un chemin profond vers des gouffres amers
  Ils tuent , ils volent, ô Dieu pardonnez leur
  Mais Djamila ne viendra pas

  
  

• Josef Bakou, , le 29 août 2002

  
  Et si ton corps, Isabelle
  Un jour
  Venait à exister
  Un jour
  Venait à palpiter ?
  Qu'adviendra-t-il des rêves
  Qui peuplent mon désert ?
  Vers quel océan
  Couleront ces mots
  Que je bafouille ?

   

• Eric Leveel , France , le 28 août 2002

  
  Les anges bleus
  
  Je suis loin de chez moi,
  loin de mon propre toit.
  Je suis seul,
  il fait froid,
  pourtant, dans le vent qui descend,
  il tombe, heureux
  des anges bleus.

  
  

• Coja Claude, Brésil, le 26 août 2002

  
  Par où faut-il commencer ? Un dédale de souvenirs qui se croisent, se chevauchent, se bousculent et s’abolissent pour aboutir a un amoncellement de morceaux épars d’images mal rangées dans le fond d’une valise poussiéreuse. Et que dire de l’oubli, où se cache sans doûte la vraie nature de ce que nous sommes, qui ne sera pas écrit, mais sera entre les lignes pour le lecteur attentif. Me raconter ce n’est plus être à la recherche de mon image sur la surface des eaux tranquilles, mais plutôt plonger dans les eaux profondes, à la recherche des autres qui se perdent dans le labyrinthe de notre moi affamé de lui-même. Ma vie est ce long chemin jonché de petites pierres brunes, sur lequel il faut marcher à la recherche de soi-même pour être en mesure de se relier aux autres sans les défigurer. Il faut pour cela ne pas perdre son itinéraire, tout en effaçant une à une les frontières qui se dressent sur la route pour nous perdre sur des chemins qui ne sont pas les nôtres.
  Aujoud’hui, l’effort de mémoire est le ressort qui me pousse à écrire, je ne sais pas s'il y a de ma part vanité, ou tout au contraire la manifestation d’une certaine humilité... En effet, je sais maintenant que je ne suis rien, et cela me donne un rien de révolte qui me pousse à réagir à ce rien que je suis et que je n’admets pas volontier ! Autrement dit, une sorte de pied de nez au destin cruel et tragique de notre espèce qui souffre d’une maladie douloureuse et contagieuse qui se nomme conscience d’être. La succession des évenements de ma vie est secondaire au regard de ce qui touche à l’essentiel ; vers quoi tend la vie ? Quel sens a-t-elle ? L’écriture est une recherche pour tenter de trouver des réponses à ces questions, le mettre en accord avec notre comportement quotidien, avec nos choix et nos refus, et sutout, surtout, apprendre l’alphabet qui nous permet de nous Re-Lier aux autres, ensuite, jeter ces écrits à la mer avec l’espoir insensé qu’une main les recueillera pour les lire et s’y reconnaître.

  
  

• Abderrazak Ben Hamida, Tunisie, le 26 août 2002

  
  Musique
  
  Ton violon a quatre cordes, mon luth en a sept
  Orient et Occident certes s'accordent
  Quand Fairouz chantera Avec le Temps
  Ce sont les tambours qui faussent les notes
  Mais la musique voyage comme le vent

  
  

  
  

• ROMUALD, Bordeaux, le 27 août 2002

  
  LE PLUS CURIEUX DES POEMES
  
  Savais-tu que le plus curieux des Poèmes
  Est aussi le plus facile à retenir ...
  Et quand bien même tu l'oublierais,
  Sais-tu que ce Poème, tu le réciteras
  Des milliers de fois dès que tes paupières
  Se fermeront au Soleil de Midi...
  Ce Poème parle de Toi, de Moi, de Nous Tous,
  De nos craintes, de nos Folies, de nos Joies...
  Il contient Tout, si on l'écoute,
  Et qu'on le laisse nous envahir...
  Alors...
  Apprivoise-le et récite-le en fermant les yeux,
  Autant de fois que tu le veux...
  Car ce Poème est très précieux,
  LE VOICI :
  10 secondes de SILENCE

  
  

• Michelle, France, le 24 août 2002

  
  Message à l'auteur brésilien du poème du 24.08.02 "Au coeur du silence"
  Je viens de découvrir ce site et beaucoup de merveilles.
  Comme je ne suis pas encore bien familiarisée avec "les manettes" et je ne suis pas arrivée à retrouver le forum du mois d'août, ni le nom de l'auteur de ce poème (peut-être Claude Corja si ma mémoire est bonne ?). J'ai trouvé une étrange correspondance avec ce poème que j'ai écrit il y a une douzaine d'années, je le dédie à cet auteur.
  
  - - - - - -

  
  P é p i t e s
  
  Quand le dire est si peu
  le taire peut suffire.

  
  Parfois au cœur du granit
  s'émeut la terre en failles. Au bord des gorges arides
  fous précipices
  qu'une avide profondeur entaille

  
  un saut seulement sépare
  ceux que nomment les parois lisses.

  
  L'impatient bâtisseur
  pêle-mêle y précipite
  ses pierres loquaces.

  
  Mais elle non-dite et rebelle
  lasse de ne pouvoir
  combler ce vide

  
  y suscite
  les derniers mots rares
  fragments-pépites
  extraits du silence unique
  que casse pourtant si frêle
  sa voix verticale.

   

• Axelle DAMAURAY, France, le 23 août 2002

  
  Quand l'oiseau viendra se poser
  Sur ton épaule ma beauté,
  N'oublie pas de lui proposer
  Ton amour pour l'éternité.

  
  

• DOSSIER ERIC, FRANCE, le 22 août 2002

  
  Mes doigts chauds de silence
  Dévisagent ton corps, dépassé.
  Ma bouche familière
  Pleure le désir de vivre.
  Lourd de ma chair endormie
  Je me pose sur tes couleurs.
  Et j'embrasse d'un seul coup
  Tout le goût de ta vie.

   

• Jérôme FOCH, , le 22 août 2002

  
  Un soir arrêté
  Sous Paris enterré
  Une journée terminée
  La fatigue installée
  La tête empêtrée
  Par un verre amical
  Je regarde avancer
  Les rejets du travail
  Les visages de ces gens
  Qui passent leur temps
  Sous un socle de pierre
  Au goût si amer
  Je me sens bien
  Un recul qui vient
  Dans une ambiance lasse
  Je franchis le sas
  C’est en regardant
  La misère des passants
  Que je pénètre assidu
  Le plaisir d’être ému.
  
  

• Mounier, France, le 21 août 2002

  Empreinte digitale
  Tout près de l'océan
  Chantent les goèlands
  Nue comme un ver tu t'élances
  Dans les vagues qui se balancent .
  En costume d'adam
  Tu mords à pleines dents
  Tu goûtes à marée basse
  L'eau qu'on boit à la tasse
  Les vagues qui s'entremêlent
  Tes longues boucles démêlent
  Et dans ce corps à corps
  La vague épouse ton corps .

  
  

• Violaine, Cataluña, le 21 août 2002

  
  ... Quand s'endort le soleil, au loin vers le barrage,
  émaillant d'orangé, un nuage effilé,
  sur le lac endormi, les oiseaux de passage
  vont retrouver leur nid, en vives envolées.
  Et la nuit se fait douce, on entend dans l’alpage
  une chaude rumeur, venant de la vallée
  c'est la folle sardane, que dansent au village
  les belles catalanes, sous le ciel étoilé.

  
  
  
  

• Automne, belgique, le 20 août 2002

  
  Nous avons une heure et tout un feu
  Nous avons l'opale du matin
  et la main du vent
  
  Nous avons une brindille dans nos yeux et tout un feu
  Nous avons un carrosse de foin et deux pas de loups,
  pour nous rapprocher, humecter,
  
  Nous avons ses courtes lignes phosphorescentes
  qui descendent dans nos yeux,
  pour nous rapprocher, humecter...

  
  

• YVONNE, CORBEIL ESSONNES, le 20 août 2002

  
  Le loup est venu dans la bergerie
  Il a respiré les mitraillettes le salaud !
  Il s'est glissé dans le pot de confiture
  Et maintenant ce sont les bruits de sirène
  Qui a vu verra etc
  Qui a bu sera récompensé par César roi des Gaules et des paresses.
  D'ailleurs des -illisible -
  ...suis entré au royaume des vérités disparues
  Je suis venu ici et demain l'or des temps jaillra de mes prunelles fauves
  Gare à vos gencives !
  Huile sainte et Déjà Jeanne d'Arc entend mes paroles prophétiques...
  Je suis la petite fleur de dieu...
  Honte à celui qui s'approche sans revêtir l'habit sacré.
  Des torpilles menacent le pays et je saurai défendre la cause des martyrs.
  Jaloux que vous êtes !

  
  
  

• Sonia Arlt , France, le 18 août 2002

  
  Solitude.
  
  Arbre fantomatique
  Aux branches squelettiques
  Déchirant le brouillard,
  Ombre parmi les ombres,
  Indifférent et sombre
  A la bise du soir.
  L'astre glacé éclaire,
  D'une pale lumière,
  Les vallées et les monts,
  Et mes pas dans la neige,
  O silencieux cortège
  Au jour disparaîtront...
  Que m'importe ou m'entraine,
  Dérives incertaines,
  Les lambeaux de ma vie,
  Je n'ai point d'inquiétude
  O douce solitude
  Jamais tu ne trahis.

  
  
  

• Gontran de St Gil, FRANCE, le 17 septembre 2002

  
  Cher ami, Parviens-tu à te figurer le Parnassius apollon se posant sur l'épaule d'Arthur Rimbaud ? C'est un drôle de papillon qui vole à l'ombre des crucifères et en dehors des genettes je ne connais aucun oiseau capable d'imiter sa toison rouge et or... Je me suis beaucoup promené ces temps-ci dans la montagne verte et le brouillard m'a enfin permis de méditer sur les longues et affreuses campagnes napoléoniennes. L'uniforme obscurcit les âmes et ce n'est pas Fénelon qui contredirait ma pensée. Un tout petit homme vit dans une cabane de berger et même son pastou ne l'a pas encore apprivoisé. Drôle de penser que je ne fais que répéter les quelques impressions que tu m'as trasmises l'autre jour, soir de tempête ! Je relis les discours pieux de la marquise de B... et je reste convaincu que son sofa est rempli de mystère, on s'y endort un livre à la main et on se réveille au petit matin loin des agitations du monde. Les couleurs de Matisse qui sait ? On danse, on rit, on pleure et tous les crépuscules résonnent de bruissements d'ailes de libellules (ah!ah!) - on court, on salue, on baise les pieds chéris du patron (oh!oh!) - enfin on s'entortille comme un lombric et on -nous autres !- calcule ses petites économies (hi!hi!) -La GRANDE FARCE en sorte ... Et pourtant il y a une chouette dans le tronc de l'arbre et son regard a tout entendu ...

  
  Je t'embrasse Gontran de St Gil