Ce n'est pas la poésie qui doit être libre,
C'est le Poète ! (Robert Desnos)
* * *
Tous les soirs au Club des Poètes

• Sandra Bessette, Canada, le 26 février 2001

  Le ciel porte des ailes que la raison ne connaît pas,
  Et les plumes qu'il laisse tomber parfois,
  Nous donnent espoir que derrière son tapis de ouate grisâtre,
  Se cache une puissante étendue vaste et limpide
  Que des anges s'affairent à tapisser d'étoiles.
  
  
  

• Isabelle de Penfentenyo-Barrett, le 26 février 2001
  
  Pluie d'étoiles

  Pluie d’étoiles sur ton visage sombre, comètes
  lumineuses glissant dans l’espace bleu nuit de ta
  solitude livide. Cristal soufflé par la vie qui monte
  sans gémir, sans éructer,
  sans offrir ses bouquets de mots libérateurs.
  Coule, jamais ne meurt, petite larme chaude, caresse
  unique sur ce corps affamé de tendresse. Déploie
  ton émotion en gerbes silencieuses.
  Les notes rondes se succèdent pour bercer tes rêves en
  t’offrant ce récital de l’indicible.
  Tu reflètes pourtant les sourires cachés, les aurores où
  vagissent les nouveaux-nés, les soleils invisibles
  à l’autre bout de la terre, les vagues englouties sous
  le silence et la peur, bleue aussi.
  Le ciel est noir
  Et l’arc en ciel au bord de ta paupière se fond dans le
  blanc d’un avenir encore vierge de désespoir
  
  
  

• Paul Vidal, France, le 25 février 2001

  LE PEINTRE

  Vous dites la chanson de l'arbre et de la pierre,
  Le mouvement de l'un et sa fragilité
  Se trouvent réunis pour une même fête
  A ce qui pour toujours leur semblait opposé.

  Le jeu des frondaisons , celui de la lumière,
  Sur la face immobile et multiple des pierres,
  Comme un regard d'amour porté sur un visage
  Lui apporte l'oubli du temps et des outrages.

  Et la feuille fragile et la pierre immortelle,
  Dans une même image pour une même vie,
  Surprises de se trouver à jamais réunies
  Voisinent sans effort dans la joie des couleurs.

  La tuile du logis et la feuille d'automne
  Se retrouvent semblables à la morte saison,
  Heureuses tout à coup de se tant ressembler,
  De se trouver si proches sans connaître raison.
  
  Cette chanson d'amour qui vous hante le coeur,
  Ce refus d'accepter que beauté disparaisse,
  A toujours mieux la dire, la mettre au diapason ,
  C'est votre plaisir d'être c'est votre déraison

  
  

• Marie Brisson, France, le 25 février 2001
  

  
  Des pensées auxquelles on tenait
  Que l’on hébergeait au plus profond
  Se dénoncent un jour sans raison
  Bateaux échoués restés au quai

  D’autres alors s’installent s’ajustent
  Comme le lichen au rocher accroché
  Sombres échos d’espérances vétustes
  Cherchées dans un monde inachevé
  
  
  

• Odile Rougé, le 24 février 2001
  
  Nuit

  Nuit sur la terre...
  Est-ce un manteau d'effroi ?
  Non, petit frère,
  C'est l'aube d'une joie.
  
  
  

• Manon Croteau, le 24 février 2001
  
  C'est vraiment tout.

  C'est quoi
  dis-le moi
  tu ne me vois pas
  et moi je te vois
  Petit roi
  qui lit et puis
  ça donne quoi
  tu crois en quoi
  et en qui
  et pourquoi?
  Tu te fous de moi
  Tu te fous du poème
  Tu te fous de ta royauté
  Donc, que lis-tu là?
  Vas-t-en d'ici
  Vas-t-en vivre
  Y'a rien ici
  Y'a de quoi lire
  ailleurs

  et c'est tout.
  C'est vraiment tout
  
  
  

• Marie Bercion, France, le 24 février 2001

  Bonjour,
  je suis Professeur des Ecoles en classe de CM1 et je recherche l'auteur d'un poème intitulé "Le Givre".

  Mon Dieu!
  Comme ils sont beaux
  Les tremblants animaux
  Que le givre a fait naître
  La nuit sur ma fenêtre.

  Ils broutent les fougères
  Dans un bois plein d'étoiles,
  Et l'on voit la lumière
  A travers leurs corps pâles

  Il y a un chevreuil
  Qui me connaît déjà
  Il soulève pour moi
  Son front d'entre les feuilles.

  Et quand il me regarde,
  Ses grands yeux sont si doux
  Que je sens mon coeur battre
  Et trembler mes genoux.

  Laissez-moi ô Décembre!
  Ce chevreuil merveilleux.
  Je resterai sans feu
  Dans ma petite chambre.

  
  Voici mon adresse:
  marie.bercion@libertysurf.fr
  
  
  

• Michel Ostertag-Fleuret, France, le 24 février 2001

  Sois de ton pays de ta langue de ta race de ta croyance de ton enfance de ta jeunesse de tes amours de tes folies de ton éducation de ta famille de tes mots de tes habitudes de tes coutumes.
  Sois de ton village de ton école de tes copains.
  Sois de ton origine de ton nom de celui de ta mère de celui de ta femme.
  Sois toi-même avec tes moyens, tes ignorances tes doutes tes espérances tes craintes tes amours tes coups de cœur tes faiblesses tes fatigues tes abandons tes coups de blues.
  Sois toi-même aux regards des autres aux questions des autres aux soupçons des autres à l’incompréhension des autres à l’indifférences des autres.
  Sois toi-même pour mieux aller vers les autres écouter les autres comprendre les autres
  Aimer les autres.
  
  
  

• Galimba, France, le 23 février 2001

  L'écorneboeuf

  
  A toutes les folies qui m'ont vrillé l'esprit
  A tous les hauts parleurs qu'ont grillé mes défits
  A tous les pas perdus par - delà la raison
  A toutes les images échappées de prison

  Je

  A tous les chimpanzés les pantins d'outre tombe
  A tous les bouts d'chemins abîmés par les bombes
  A tous ces crachats bus par le pavé des rues
  A toutes les sirènes que je n'ai pas connu

  Suis

  A toutes les prunelles sous le pont des soupirs
  A toutes les bonnes baises passées et à venir
  A tous les chats puants qui appellent leurs belles
  A tous les trois passants qui découvent leurs ailes

  Encore

  A tout un zeste dans l'eau pure
  A tout l'amour sans la mesure
  A tous les tags sur les murs
  A toute la fange et à l'ordure

  En

  A tous les mensonges et les messes
  A tous les vains efforts d'ivresse
  A tous les fers qui s'ébrouent
  A tous les morts dans la boue

  Vie

  A tout perdre
  A tout prendre
  Atout coeur
  A tout va

  Dieu

  A tous ceux
  A toutes celles surtout
  Qui m'aiment encore un peu

  Merci

  
  

• Frida, USA, le 23 février 2001

  Salut, est-ce que quelqu'un connaitrait qui est l auteur de ce poeme?
  Répondez-moi ici: frida2319@hotmail.com
  
  Tu abandonneras les musiques de ton enfance,
  Ta mère qui, le soir, t'endormait de ses chants,
  Et la paix de la nuit où tu sentais frémir
  L'amour immatériel de toute ta maison,

  L'allée secrète du jardin où se nouaient les rondes
  De tes rêves d'enfant,
  Les arbres inclinés effleurant tes cheveux
  De leurs feuilles bruissantes,
  Et le coin d'ombre où tu tremblais,
  Devant le mur lépreux qui pleurait en silence,

  Ta chambre tiède :
  Les lourds béliers du vent heurtaient du front
  Les vitres closes.
  Le ciel se déchirait avec un grand cri rouge,
  Les arbres se tordaient d'effroi,
  Tandis que toi, l'enfant,
  Assise sur le sol admirait la tourmente
  Et tu sentais la quiétude immobile de toute ta maison
  Envelopper ton coeur.

  Tu prendras tes trésors dans les mains de ton âme,
  Longtemps, jour après jour, tu les dénombreras,
  Mais nul, après toi, ne frémira d'attente
  Quand l'heure du dormir se posera sur toi.

  Ta mère au doux regard se noiera dans l'espace,
  Les ombres du jardin nul ne les verras plus,
  Et seule dans le monde où les cris s'entrecroisent,
  Tu attendras, le soir, un baiser sur ton front.

  Et les instants fondus l'un en l'autre en silence
  En toi se lèveront au milieu du bonheur,
  Et tu te rediras les heures de l'enfance
  Comme ces chants, la nuit, qui pleurent sourdement.
  
  
  

• Sanford Fraser, Etats-Unis, le 23 février 2001

  PÊCHER

  Jeté sur le lac tranquille
  Le pain rassis attire
  Les poissons-lunes à la surface.
  Ils saisissent le pain d’un coup
  Comme des écoliers engloutissant des gâteaux.

  Chez Paul
  Le roulement perçant de son tambour
  Ra-ta-plan le temps :
  La répétition rythmique
  Nous capturant.

  Chez-moi je cherche des mots
  Pour sonder le monde
  En dessous de sa croûte
  Pour que les poissons affamés
  En moi soient entendus.
  
  
  

• Colette Prévost, France (Bordeaux), le 23 février 2001

  (Extrait de "Caillou" )
  
  ...le silence qui me semble palpable, qui doit délivrer de tous les tapages, ceux de l'extérieur d'abord puis ceux de l'intérieur... qui doit ressembler à celui de la maison, soyeux... serein... majestueux...
  Infiniment. Avant. Avant qu'un voleur de silence n'appuie sur la sonnette stridente qui larde aussitôt les murs, ébrèche le moindre recoin, réduit votre féerie à un quelconque ordinaire, vous blesse au plus profond de ce que vous ne laisserez jamais voir.
  Sans même sans rendre compte, on ne le voulant surtout pas, "je ne te dérange pas" ne questionne pas puisqu'il affirme immédiatement, et dans le même ton "je ne reste pas longtemps". Le voleur piétine déjà le beau jardin blanc en ressassant des mots usés de convenance, si inconvenants que les fleurs elles-mêmes semblent manquer d'eau... il s'installe et loge avec lui sa gangrène de mots probablement insignifiants mais qui ont d'abord claqué dans l'escalier, interrompu le dialogue des oiseaux d'avec les murs, déchiré l'intimité des coins d'ombre et de soleil sur votre peau, disloqué l'harmonie et la complicité d'avec les choses, enfreint la loi du lieu....
  
  
  
  

• Groseille, France, le 22 février 2001

  Des milliers de lumière font concurrence aux étoiles dans les rues de Paris
  Des milliers et parmis lesquelles une à la laquelle tu fais concurrence, seul, plongé peut-être dans tes rêveries
  Tes rêveries ressemblent-elles aux miennes où sont-elles plus audacieuses encore
  Rêves-tu toi aussi à cette lumière qui brille dans la nuit au chevet de celle dont l'éloignement te cause du tort
  En plissant les yeux les étoiles au dehors se démultiplient et dans cette multitude dansante je devine les chances que tu as d'y figurer
  La tête te tourne-t-elle à l'idée des fortunes que dessinent ses roues de lumière derrière la buée de nos rêves à demi-clos à demi-faits
  Des milliers de pensées fleurissent au coins des rues parisiennes
  Des milliers et pas même celle qui te ressemble et t'approche du plus prés ne se déclare encore tienne
  Tienne, mon voeu le plus cher, plus ardent qu'un millier de lumières réfléchies alentours
  
  
  

• Emeline, France, le 22 février 2001

  Le cours de dessin,

  Dessinez-moi un bouquet,
  Avec des fleurs qui portent des yeux,
  Ou autre chose, imaginez, créez !
  
  Un regard dans un bouquet,
  Je ne voyais que des fleurs,
  Je ne voulais que des fleurs.
  Aujourd'hui, je vois une fleur
  Dans une coquille d'oeuf
  Dont le jaune est le coeur.
  Le dessin fait son chemin,
  Je reprendrai mon fusain
  Demain,
  Pour un autre cours de dessin.
  
  

• Steve J. Boucher, Québec, le 21 février 2001

  Violoncelles

  
  On tourne comme le feu des chandelles
  Avec une vitesse étonnante
  On écoute le vent siffler comme un violoncelle
  On parle on rit de bon cœur
  Et on remarque les lueurs pâles
  Des étoiles et des constellations quand nous dormons
  Et dans nos rêves
  Les enfants sont toujours fragiles
  Ils jouent à cache-cache
  Et moi je m'amuse avec eux
  Je suis un homme heureux

  Je me souviens de mon nom et du vôtre
  Je suis un homme heureux
  Assis tranquille sur le bord de la mer aguerie
  Par la tempête temporelle de nos vies