Ce n'est pas la poésie qui doit être libre,
C'est le Poète ! (Robert Desnos)
* * *
Tous les soirs au Club des Poètes

• Saïd, France, le 19 février 2001

  Le vent apporte la légèreté des mots
  Ils tourbillonnent inlassablement
  Dans la main du poète enfant
  Qui se meurt dans l'oubli du monde
  La parole tournée vers les étoiles
  Et les yeux perdus dans le noir
  Ils pleurent dans le silence des pages
  Dans la solitude de leurs rires

  
  

• Yasmine Bourhane, France, le 19 février 2001

  A ma mer
  
  Inconditionnel, ton cœur est beau et vaste et chaque étoile peut se mirer dedans
  Tandis qu'en secret tu sécrètes un dessein unique pour tous
  Tu roules nos flancs et nous donne à boire de restes de nuages
  Parfois calme et sans vent
  Tu regardes s'agiter la tempête des hommes
  et balayes d'une vague vague leurs chagrins ruisselants
  Tu ne te laisses pas amadouer par quelques gouttes
  d'épuisement ni même par les naufrages qui tu sais précédent les naissances
  Tu portes les bancs de poissons, la multitude des marins et l'infini du ciel
  Embarcation infime, je me plaindrais de ne savoir pas encore bien naviguer?
  Ma mer
  Ne m'en veux
  La tasse n'est pas trop salée à mon goût
  Tu me berces depuis tant d'années sans que je n'aie su m'éveiller de mon sommeil d'enfant
  Et il est bien temps que ton sel les yeux me piquent et les ouvrent.
  Mes larmes dessinent des rides de joie sur ton corps
  Annonçant un seul ininterrompu transport
  Que tu coules d'une eau douce sur nos désirs
  En suivant la courbe folle de nos émois
  Que l'on aille sur toi d'un pied ferme
  En suivant la route de tes courants bienveillants

  Le jour vient où fièrement nous porterons la mer dans l'amour de nos bras.

  
  

• Galimba, France, le 18 février 2001

  Oui,
  Dans le reflet de tes écailles
  J'étais beau parfois.
  Vois - tu ce qui est né à présent ?
  Tous ces bonheurs portés par nos mots
  A travers les désespoirs.

  
  

• Steve j. Boucher, Québec libre, le 17 février 2001

  
  À propos de poésie
  
  J'aimerais donner ma vision sur la poésie. J'estime que la poésie doit jouer un rôle majeur dans notre société. Elle permet de demeurer vivant et imaginatif. La poésie c'est l'art de créer l'insolite et le merveilleux, par de simples mots qui se transforment en de véritables feux d'artifices. La poésie c'est l'unique moyen d'entrer en soi-même et d'être en contact, par la même occasion, avec les autres, nos semblables humains. Il ne faut jamais sous-estimer le pouvoir réel de la poésie. Quelque part, il y a toujours une personne qui a besoin de se faire consoler, de rêver ou de pleurer. La poésie existe à des fins pratiques. La poésie c'est être capable de comprendre la fraternité humaine, sans pour autant être complètement subjugué par la vie quotidienne. La poésie nous fait sortir de ce quotidien malsain et intolérable. Si je vous envoie des poèmes, c'est pour vous aider à rêver et à communiquer avec d'autres poètes. Au plaisir !
  
  * * *
  
  Cantate

  
  Pour Annie...
  
  Ton amour aussi vivant qu'un aigle
  Qui survole l'intense marée de l'ombre
  Ton amour si puissant et sûr
  Ton amour comme un bouclier
  Me protège de la vie et des inconnus
  Ton amour invisible aux autres
  Mais délicatement axé sur moi
  Ton amour éternellement distinct
  Ton amour qui ne se distingue pas du mien
  Ton amour et le mien ensemble
  Comme un jumelage de couleurs
  Dans un arc-en-ciel bleuté
  Qui surplombe une belle journée d'été.

  * * * * * *

  Elle sort de l'eau ruisselante et turquoise
  la tête dans ses longs cheveux marbrés
  agonie d'un jour nouveau
  sous les étoiles et le soleil d'hiver
  Elle nage dans la rue en souriant aux passants
  elle est incapable de dire jamais
  pourtant jamais elle n'a été laide
  seulement belle à sa naissance instantanément
  Elle n'écrit pas de poèmes c'est la poésie incarnée
  un regard une parole un geste et vous voilà poète
  condamné à célébrer l'amour et la vie
  du matin au crépuscule du soir à l'aube de la mort
  Elle est agile et lumineuse comme un foudroyant éclair
  Elle ne vit que pour plaire et sourire éternellement
  à toutes les heures à toutes les secondes
  de tous les jours humains.

  
  

• Jean Masse, Sud-ouest, le 16 février 2001

  
  Ce mercredi 14 février, avec mon épouse et des amis, j'ai découvert le club des poètes. J'avais trouvé le site Internet et ses poètes que j'aime bien, comme Pablo Neruda. J'avais aussi utilisé les poésies de la Résistance pour compléter une exposition sur Jean Moulin. Car je suis un "Ami de la Résistance ANACR", dans le Lot et Garonne. C'est avec plaisir que j'ai rencontré ce soir là Jean-Pierre Rosnay. Nous avons écourté à minuit notre soirée car le lendemain, il fallait repartir dans le sud - ouest. Lorsque nous remonterons à Paris, nous passerons dans la rue de Bourgogne pour retrouver ces moments de poésies.

  
  

• Myriam Gimenez, France, le 16 février 2001

  
  La différence

  
  La différence: mot familier, mot étranger,
  Mot maltraité, dévoyé, maux: ces différences
  Perpétuent les liens du passé, ces mal-aimés.
  Regards chargés d'indifférence, ce mal d'aimer.
  Métissages, diversités des mal-aimés.
  Communautés, disparités des sociétés.
  Stigmates, écarts, ces différents mal supportés...
  La différence! mot étranger des sociétés
  Altérité! Cette différence des étrangers,
  Etrangère à soi même, devenu étranger.
  Perte d'un sens; nouvelle... cette différence,
  Et cette nouveauté! Fait toute la différence.

  Devenue étrangère dans cette société,
  Stigmatisée; si différente humanité.
  Différences étrangères, ce mot familier.
  Familier... sans être aimé.

  
  
  

• Guerbas Abdelkader, Algérie, le 16 février 2001

  
  L'inachevé

  Ce mot qui ne sort que pour me trancher le gosier
  Ce verbe que nul temps ne veut conjuguer
  Ce regard qui va au-delà des songes
  Ton nom que mes larmes irisent
  Ne prend forme que celle de ma déchéance
  Ce mot qui ne trouve pas sa dernière voyelle
  Cette troisième personne qui ne renvoie ni à lui ni à elle
  Cette chanson qui se perd à la recherche de son rythme
  Ce poème dépourvu, malgré lui, de son sens, de sa rime
  Cet inachevé, ce mal achevé, c'est moi

  
  

• Michelle Roy, Québec, Canada, le 15 février 2001

  
  POÈME POUR UNE ROSE

  Dépossédée de la parole
  pour laisser toute la place à sa beauté
  la rose somptueuse déploie à l'infini
  ses multiples pétales
  enchâssés les uns dans les autres
  d'où jaillit une symphonie de parfums
  étourdissant l'espace autour d'elle
  Ainsi elle résume l'éternité
  en un seul instant de perfection

  
  

• Renaud, France, le 14 février 2001

  
  Je voudrais vous faire-part d'un poème d'un écrivain du début du vingtième siècle malheureusement tout à fait méconnu, Jean de la Ville de Mirmont:

  L'HORIZON CHIMERIQUE

  Je suis né dans un port et depuis mon enfance
  J'ai vu passer par-là des pays bien divers.
  Attentif à la brise et toujours en partance.
  Mon cœur n'a jamais pris le chemin de la mer.
  Je connais tous les noms des agrès et des mâts,
  La nostalgie et les jurons des capitaines,
  Le tonnage et le frêt des vaisseaux qui reviennent
  Et le sort des vaisseaux qui ne reviendront pas.
  Je présume le temps qu'il fera dès l'aurore,
  La vitesse du vent et l'orage certain,
  Car mon âme est un peu celle des sémaphores,
  Des balises, leurs sœurs, et des phares éteints.
  Les ports ont un parfum dangereux pour les hommes
  Et si mon cœur est faible et las devant l'effort,
  S'il préfère dormir dans de lointains arômes,
  Mon Dieu, vous le vouliez, je suis né dans un port.

  
  

• Jean-Rémy Fleuret, France, le 14 février 2001

  Boule de vie

  I
  Boule de vie
  petit bonhomme
  à la chaleur fragile
  au regard perdu
  dans trop d'étonnements
  trop de questionnements
  Boule de vie
  tu vas tu viens
  tu es notre espérance
  nos regards vont vers toi
  tu nous souris parfois
  dans ton avenir tu as foi
  tandis que nous sommes entrés
  dans le couloir du doute
  du manque de confiance
  en nous et envers les autres.

  II

  Boule de vie
  du centre à la frange
  de l'oblique à l'angle droit
  du je t'aime à je te hais
  de la lumière éteinte
  à la lumière crue
  de l'horizon découpé
  dans le ciel bleu
  au paysage noyé dans le brouillard
  du matin.

  III

  Boule de vie
  tu nous aide à vivre
  on te donnera tout ce que nous avons
  de plus cher en échange
  d'un mot de toi

  IV

  Boule de vie
  boule de lumière
  tantôt éteintes
  tantôt laser
  en rase-mottes
  dans les cités
  cache-cache équipée
  sauvage à la police
  coutumière.

  
  
  

• Cyrille Grandclement, France, le 14 février 2001

  
  Je garderai ...
  tout, de l'aube des jours,
  a la lisière des aurores,
  pour une jolie fille,
  simplement j'ai oublie un poème,
  mais cela n'a plus d'importance maintenant,
  que dirons-nous de lui et d'elle
  simplement dans la déroute?
  Pour finir,
  un léger oeillet.
  
  

• Nadia DEVAUX, France, le 12 février 2001

  Dans le jardin de Mon Père,
  Il y a des Oliviers
  Et des Lauriers
  Et des fleurs en grand nombre,
  Des fontaines ruisselantes
  Aux couleurs douces et charmantes.

  Dans le jardin de Mon Père,
  Ensoleillé,
  La brise souffle sur nos bras nus
  Sa fraîcheur paradisiaque
  Et désaltère nos cœurs fragiles et doux.

  Dans le jardin de Mon Père,
  Les allées sont des pierreries,
  Et les Rêves sont éternels.
  Il y a des Lauriers et des Oliviers
  Et des fleurs en grand nombre.
  Il y a des fontaines, des perles, des rochers
  Et la brise éternelle
  Qui vient nous effleurer.
  
  
  
  

• Julien Santenoy, France, le 10 février 2001
  

  
  A pleine coque dans le fleuve du temps, "le navire poursuit sa route tant qu'il ne chavire pas" ainsi que l'aurait dit avec justesse Mr de La Palice. Il y a les bons marins qui savent exactement là où ils vont, ils ont la carte et ils poussent droit leur trois-mats en avant. Ils connaissent le trajet au moins par ouïe-dire, bien sûr le chemin qu'ils croient connaître diffère par bien des côtés du chemin réel qu'ils poursuivent, car les cartes ne sont jamais à proprement parler égales aux pays qu'elles décrivent. Mais somme toute, ils savent ou croient savoir exactement là où ils vont. "A B A BA" dit l'enfant, c'est ce qu'on lui a appris et il a raison, puis viendra la découverte du langage et l'exploration de ses diverses possibilités, s'il en a l'envie et le temps. Il faut bien avoir au moins l'alphabet pour parler - à moins que... - A moins que quoi? Il faut bien que quelqu'un nous ait appris quelque chose pour que ce quelque chose soit. A chacun son alphabet, chacun sa langue, chacun son navire, et bon voyage à chacun d'entre vous. Le poète avec la langue qu'il emploie, crée sa propre langue, il affine l'outil, le rend propre à sa main, reconnaissable entre toutes. Avec l'alphabet qui lui fut donné, il décrypte sa réalité et la transmet. Il la décrypte, il la découvre, il l'invente et la reconnaît. L'alphabet en est tout remué et les mots qu'on croyait morts sont bien vivants. Et la vie qu'ils décrivent prend un beau sens dans le présent. Le navire a tenu bon, il découvre de nouveaux territoires du vivant, il a bien fait d'ouvrir sa voile dans le vent.