(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas, Ou deusa grega, concebida como estátua que fôsse viva, Ou patrícia romana, impossìvelmente nobre e nefasta, Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida, Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua, Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais, Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -, Tudo isso, seja o que fôr, que sejas, se pode inspirar que inspire! Meu coração é um balde despejado. Como os que invocam espíritos invoco A mim mesmo e não encontro nada. Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta. Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam, Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam, Vejo os cães que também existem, E tudo isto me pesa como uma condenação ao degrêdo, E tudo isto é estrangeiro, como tudo.)